Ягодка опять!

Абакар позвонил в квартиру. Открыла пожилая, полнотелая женщина с типичным лицом горожанки. Несмотря на возраст, она явно следила за своей внешностью, была в плотно облегающих брюках, накрашена и завита. На вид ей было около шестидесяти.

— Что-то ты сегодня рано, Абакар, — очаровательно улыбаясь, заговорила женщина. Отступив в коридор, пропустила пришедших в квартиру. С интересом глянула на спутника своего постояльца, Абакара.

— Да вот, понимаешь, сослуживца встретил. Виктор Колмагорцев, — афганец, как и я. Сто лет не виделись! — сказал Дациев.

— А ты, Абакар, разве афганец?... Вот не знала, — удивлённо протянула женщина.

— Я чуркестанец, Николаевна, — пошутил Абакар Дациев, приглашая Виктора в свою комнату. — Ты давай лучше, поставь нам чайку, а ещё лучше кофе... Ты кофе будешь? — спросил он Виктора.

— Буду, но для начала не мешало бы чего-нибудь холодненького. Весь день на жаре был, пить хочу — умираю!

— Что ж ты раньше молчал, земеля? — Абакар сходил на кухню и принёс из холодильника две продолговатые, запотевшие банки турецкого пива. Протянул одну гостю, с улыбкой сказал:

— Я видишь, Виктор, с некоторых пор стал придерживаться мусульманских обычаев: пиво пью только турецкое, сигареты курю только «Кэмэл», — правда, катаюсь на немецком «БМВ», но ничего не поделаешь, турецкие машины — дерьмо, как и музыкальная аппаратура!

Он подошёл к стоявшему на низком журнальном столике роскошному импортному двухкассетнику и стал перебирать небрежно разбросанные по столу кассеты с записями.

— Тебе что нравится, наша эстрада или западная?

Виктор откупорил сердито зашипевшую, как змея, банку, с наслаждением отхлебнул резкое на вкус, ледяное пиво.

— Мне лучше что-нибудь наше... Марина Журавлёва есть?

— Конечно, есть, её сейчас на каждом углу крутят — забодали! — сказал Абакар, ставя кассету.

Прихлёбывая пиво, Виктор развалился в мягком кресле и блаженно вытянул затёкшие от долгой ходьбы по городу ноги. Голос Марины Журавлёвой пьянил лучше всякого алкоголя, незатейливые слова грустной песни о неразделённой девичьей любви трогали за душу.

— Клёвая певица, ты не находишь, Абакар? Я от неё балдею.

— Э-э, лучше есть, послушай, земеля... Или ты из деревни приехал?... Я в городе уже седьмой год живу: таких девочек перевидел! Пальчики оближешь... Всё делают, что не попросишь... и не дорого совсем.

— Я не об этом, Абакар, — поморщился Виктор. — Блядей везде навалом... А вот музыка... песня...

— Я забыл, извини, земеля. Ты ведь сам, помню, в Афгане песни сочинял и под гитару пел, — сказал Дациев, усаживаясь в другое кресло. — Только, как говорил мой покойный дядя Магомед Нуратович Кечеруков, — он был сельский поэт, его весь аул знал! Он даже печатался в районной многотиражке, — поэзия не кормит, а только поит, да и то не допьяна!

— Ты всё остришь.

— Что делать, Виктор, дорогой... Если ко всему относиться серьёзно, с такой жизни волком завоешь. Знаешь ведь: с волками жить — по-волчьи выть! Все люди — как волки стали, особенно тут, в России.

— Ты шесть лет уже здесь? — напомнил Виктор.

— Да, вначале в институте учился. Родители заплатили кому надо, устроили. Здесь ведь без этого никуда. Даже поссать бесплатно не сходишь. Поганый город, я тебе скажу, совсем прогнил, понимаешь. Как и Москва. Я в Москве несколько раз по делам был. Там такой бардак и беспредел!... Всё покупается и всё продаётся... Рыба, как известно, с головы гниёт... Продажный город, дешёвый. Когда-нибудь найдётся покупатель, у которого капусты хватит, — купит всю Россию с потрохами! Я тебе говорю... — Абакар вытащил из кармана спортивной куртки «Адидас» пачку «Кэмэла», предложил сигарету Виктору, закурил сам. — Перестройка началась — плохо в институте стало. Преподаватели взятки перестали брать, Горбачёва испугались, я целиком две сессии завалил, кучу хвостов наделал... Два года на третьем курсе просидел и бросил институт. Нечего там делать, земеля.

Постучавшись, вошла хозяйка квартиры. Принесла кофе и пирожные на небольшом серебряном разносе. Выставив всё на журнальный столик, удалилась, покачивая крутыми, соблазнительными бёдрами, буграми вздымавшимися под тонкой брючной тканью. Дациев проводил её взглядом до самых дверей, лукаво подмигнул Виктору.

— Гляди, Виктор, какая жопа!... Хорошая у меня хозяйка, а?

— Ничтяк, Абакар, — заулыбался в ответ Виктор. — Как говорится: жопа, как орех, — так и просится на грех!

— Ты бы её трахнул, слушай? — не отставал чеченец.

— А то нет... Нам татарам один хрен, что водка, что пулемёт, — вспомнил армейскую прибаутку Виктор.

— Ну так давай, трахай, я её сейчас позову, — предложил неожиданно Абакар. — Она баба одинокая и не по возрасту злоебучая. Замучила уже меня в постели. Сама лезет, не веришь?... Выручай, брат!

— А даст? — усомнился Виктор.

— Спрашиваешь... Только помани пальцем, под любого ляжет, — сказал Дациев. — Мы её однажды на пару с...